Me percibo muy abajo, chapaleando en el magma o mirando mi reflejo, mis múltiples reflejos en este descomunal octaedro de cuarzo, o de cristal
¿soy todos ellos?
La lluvia parece artificial
Y no consigo recordar como vine a dar a estas frecuencias tan pero tan densas
Si, lo he sabido, no soy real, tan solo energía entrampada es lo que soy, y lo que me impulsa es descubrir el secreto vibratorio y el misterio de por que tu estás ahí
-->
^^^ & “!!!”
posiblemente “alguien” me haya dejado de regalo unas pequeñas herramientas
y he llegado a saber que puedo crear un nuevo mundo.
¿cómo contar que uno siente el llamado de uno mismo, desde algo tan inasible como el futuro o el hyperespacio?
Sintiendo al mismo tiempo el tronar en la sala de las máquinas y el extraño chasquido del material de la matrix desgarrándose como una vieja y pútrida cortina que amerita quemarse
Mi intento está enfocado en sentir que de verdad somos lo mismo,
componentes además de un subsistema que le apremia inmediata evolución
los explosionadores de lo que vendrá ya estan acá ¿como desactivar sus intenciones?
los bomberos de lo que vendrá ya están acá,
a cada cual su elección es lo que digo…
-->
*********
***************
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
Aja!
así que has llegado
tu ya eres yo por este entonces…
y podría ser que este viéndome a mi mismo con tus ojos
momentos extraordinarios como estos en que nos damos cuenta
y la palabra es: pasmados
y la palabra es: ¡ocurre
y la palabra es : expansión
ahora mismo “e s o” está siendo,
quizás tu mism@ hayas escrito esto de algún modo,
por un motivo que, no hay duda, seguiremos recordando…
Aunque suene curioso, estas ¿palabras? estabamos aguardando tu atención.
Sabíamos que tarde o temprano llegarías. Es por eso que ahora decimos: Hola, si, somos las palabras que te estaban esperando.
Pero…no precipites suposiciones. Tal vez no tengamos nada fundamental que transmitirte. Podría solo tratarse de un ejercicio de paciencia de nuestra parte. Aunque tampoco nos engañemos: Algo debería salir de todo esto…
Si.
Sabemos bien que estás ahí.
Tu mente crea enlaces, tus ojos pasan de este renglón al que viene.
No pienses mal. No es esto una práctica de manipulación temporal.
Solo somos unas palabras con algunas posibilidades de ser las que en este momento de la Vida querías leer.
Y activar acaso un reflejo, una acción ¿una emoción?
No imaginábamos tuvieses esa claridad en tu mirada.
Ni esa sonrisa que por cierto nos motiva a seguir fluyendo hasta tener la certeza de que ciertamente tanto Tú como nosotras somos signos que al coincidir, pareciéramos erosionar un poco el gran enigma…
Los lobos corren como locos,
pero no es que acechen o persigan,
más bien huyen
Donde siempre, vuelven a intentar
imponer el menú de angustia y miedo,
en mi caso, mi carácter de padre es mordisqueado por un espasmo pánico, que lo que consigue es fortificarme ante
lo que de cualquier modo se avecina
Los predadores sellaron sus bunkers
cuando olfatearon el rabioso perfume de nuestra Unidad.
Ahora ese perfume es como amor
Es lo que está ocurriendo en esta extensa noche
Nadie dejó de notar como las cosas se aceleran,
el gran vértigo que produce esta escalera de energía.
También está la velocidad del frío
y las dimensiones del evento.
Las formas mutan, se disgregan,
sentimos un pulso, sentimos un llamado
El concepto Nosotros,
toma una dimensión insospechada
Si, todo esto vuelve al Sol
a ser del Sol…
Y nunca vamos a estar solos…
Todo acaba o Todo empieza…
el Corazón de la Galaxia ya esta Aquí ><
Ha bebido negra noche en este caso. Y algo más, incluso, de lo que advierte la prudencia.
Por
eso ahora, bebedor coge su pluma. Pretende describir su oscuridad, eso
pretende. En la creencia que el tal acto acelere el eclipse producido.
Truena ahora la sala de máquinas. Las premoniciones se ponen en oferta.
O si, bebedor, el cine portátil de tu alma rueda historias velozmente. Todos esos recuerdos como estrellas.
De hecho lo que hace ahora es trenzar amaneceres con esmero de anciana.
Pero que digo, si quien tiene que hablar es bebedor de las estrellas ¿Qué tal bebedor? Procuraba introducirte…*
(((Verás amigo,
cuando
ocurre que los sentidos se te empastan como la lengua de un borracho, y
en tanto intentas describirlo descubres que el bolígrafo, merced vaya
uno a saber a que conjuro, cobra vida para de inmediato electrocutarte
con visiones…
Me tiemblan todas y cada una de mis puestas en escena.
Se eriza la alameda cuando al pasar por allí pienso en aquello.
Parece ser que allí voy de todas formas. Voy en camino.
Allá pueden verse las fogatas.
Ojalá me quede algún miedo que me cuide.
Por lo que adivino están más cerca.
Sigilosos se deslizan por una dimensión insospechable.
Todo parece estar en dominio de ocultas criaturas…
Mi intento trata de que estos seres misteriosos no se desayunen el alma de aquellos a quien amo.
Vamos, terminemos este vino, o lo que sea,
envíen el famoso e-mail a satán claus.
Observen, indaguen.
Los cinturones de radiación pillaron cáncer.
Los diminutos neutrinos estudian magia negra.
Y por si fuese poco, los androides tienen el mejor cuadro de fútbol!
Sí, aquí podría haber buenos colores. Pero…
¡Pronto! Que alguien explique las reglas de este juego
Y es que para el verdadero tiempo queda poco, poco tiempo.
Bajo tierra, las raíces de un árbol, del que no daré detalles, está estudiando a velocidades inauditas. Y
¿Saben algo?
Aguarda la inevitable lluvia de tortugas, nada menos,
un buen chaparrón de auténticas y sabias, nada menos.)))
*Luego de esto, bebedor de oscuridad, quién alguna vez fuera conocido como “pequeña gota de rocío”, hace una pausa.
Observa a un lado, al otro. Sabe que la oscuridad también observa penetrante.*
(((Secretas y tóxicas tareas, ya no es un secreto.
Los matarifes camouflados configurando la demencia, son figuras repetidas. Pero alguien tiene que desempeñar ese papel.
La Tierra chilla como una vieja ballena, rodeada y arponeada por pequeñas hormigas de barba e impermeable.
Rebotan los relojes escaleras abajo.
La última pesadilla sale flamante de su fábrica, y a su vez no puedo explicar de que se trata.
Rebotan relojes, los hogares implosionan.
Los atentos televidentes terminan dentro de pequeños gabinetes o artilugios, los cuales son trasladados a los laboratorios de la Luna.
Aún los colores parecieran escapar de sus lugares asignados.
Esto se mueve, “Parece un tranvía Lacrozze”, como dijera Gardel 4 segundos antes de morir.
Ruedan cabezas y rebotan
escaleras abajo.
Esto ocurre, esto no ocurre,
yo ya parezco una continuación de otra cosa,
acaso un color flagelado que, en lugar de huir por el colorido
pentagrama de la eternidad,
se ha estampado, obra tal vez de alguna oscura luz,
en algún absurdo objeto que, hasta donde veo, todos parecen haber olvidado hace ya mucho.
¿Qué pretenden?
Me niego a creer que no comprendan…
Están idos de la furia, una gélida furia en muchos casos.
Apuñalan el vacío. Acogotan partículas.
Hacen cosas con las mentes…
¡Cuando es que la mente es solo Una!
Y, en una palabra: Rugen
No tienen más respuesta que el rugido.
Por favor que alguien se haga cargo del correo,
están poniendo furiosos los dragones…
Muchacha Sencilla protegía una respuesta.
¿Es que nadie lo recuerda?
Yo sistematicé el insomnio como pude,
hice o no lo debido, jugué mis viejas cartas como pude,
pero ahora… no se que juego es este.
Como sea, ya se acercan,
los infinitos antílopes de “Kimba” en estampida.
No va a ser posible detenerlos,
el agua no parece preparada al sacrificio.
En tanto los líderes autistas
y los leones del microchip borrando huellas.
Los emisarios del dolor y del pavor, los ingenieros de la hipnosis.
Allí todos.
Sin enterarse que este cuento está acabado.
Este final parecía escrito.)))
Cierto amanecer dio la promesa.
El sol ha venido al fin a nuestro encuentro
elevándonos, pequeñas gotas vaporosas,
elevándonos
a través de este sabio arcoiris de tortugas.
*Esta ha sido una crujiente crónica del estilizado paranoide que ahora volvemos a conocer como “Pequeña gota de rocío”
No
es extraño que en breve, vuelva a ejercitar sus caprichosas profecías.
Lo que es yo, me repliego hacia el origen de las cosas.*
-->Si,
el bebedor de las estrellas, por esta vez,
se ha oscurecido.
Ha bebido negra noche en este caso. Y algo más, incluso, de lo que advierte la prudencia.
Por eso ahora, bebedor coge su pluma. Pretende describir su oscuridad, eso pretende. En la creencia que el tal acto acelere el eclipse producido.
Truena ahora la sala de máquinas. Las premoniciones se ponen en oferta.
O si, bebedor, el cine portátil de tu alma rueda historias velozmente. Todos esos recuerdos como estrellas.
De hecho lo que hace ahora es trenzar amaneceres con esmero de anciana.
Pero que digo, si quien tiene que hablar es bebedor de las estrellas ¿Qué tal bebedor? Procuraba introducirte…*
(((Verás amigo,
cuando ocurre que los sentidos se te empastan como la lengua de un borracho, y en tanto intentas describirlo descubres que el bolígrafo, merced vaya uno a saber a que conjuro, cobra vida para de inmediato electrocutarte con visiones…
Me tiemblan todas y cada una de mis puestas en escena.
Se eriza la alameda cuando al pasar por allí pienso en aquello.
Parece ser que allí voy de todas formas. Voy en camino.
Allá pueden verse las fogatas.
Ojalá me quede algún miedo que me cuide.
Por lo que adivino están más cerca.
Sigilosos se deslizan por una dimensión insospechable.
Todo parece estar en dominio de ocultas criaturas…
Mi intento trata de que estos seres misteriosos no se desayunen el alma de aquellos a quien amo.
Vamos, terminemos este vino, o lo que sea,
envíen el famoso e-mail a satán claus.
Observen, indaguen.
Los cinturones de radiación pillaron cáncer.
Los diminutos neutrinos estudian magia negra.
Y por si fuese poco, los androides tienen el mejor cuadro de fútbol!
Sí, aquí podría haber buenos colores. Pero…
¡Pronto! Que alguien explique las reglas de este juego
Y es que para el verdadero tiempo queda poco, poco tiempo.
Bajo tierra, las raíces de un árbol, del que no daré detalles, está estudiando a velocidades inauditas. Y
¿Saben algo?
Aguarda la inevitable lluvia de tortugas, nada menos,
un buen chaparrón de auténticas y sabias, nada menos.)))
*Luego de esto, bebedor de oscuridad, quién alguna vez fuera conocido como “pequeña gota de rocío”, hace una pausa.
Observa a un lado, al otro. Sabe que la oscuridad también observa penetrante.*
(((Secretas y tóxicas tareas, ya no es un secreto.
Los matarifes camouflados configurando la demencia, son figuras repetidas. Pero alguien tiene que desempeñar ese papel.
La Tierra chilla como una vieja ballena, rodeada y arponeada por pequeñas hormigas de barba e impermeable.
Rebotan los relojes escaleras abajo.
La última pesadilla sale flamante de su fábrica, y a su vez no puedo explicar de que se trata.
Rebotan relojes, los hogares implosionan.
Los atentos televidentes terminan dentro de pequeños gabinetes o artilugios, los cuales son trasladados a los laboratorios de la Luna.
Aún los colores parecieran escapar de sus lugares asignados.
Esto se mueve, “Parece un tranvía Lacrozze”, como dijera Gardel 4 segundos antes de morir.
Ruedan cabezas y rebotan
escaleras abajo.
Esto ocurre, esto no ocurre,
yo ya parezco una continuación de otra cosa,
acaso un color flagelado que, en lugar de huir por el colorido
pentagrama de la eternidad,
se ha estampado, obra tal vez de alguna oscura luz,
en algún absurdo objeto que, hasta donde veo, todos parecen haber olvidado hace ya mucho.
¿Qué pretenden?
Me niego a creer que no comprendan…
Están idos de la furia, una gélida furia en muchos casos.
Apuñalan el vacío. Acogotan partículas.
Hacen cosas con las mentes…
¡Cuando es que la mente es solo Una!
Y, en una palabra: Rugen
No tienen más respuesta que el rugido.
Por favor que alguien se haga cargo del correo,
están poniendo furiosos los dragones…
Muchacha Sencilla protegía una respuesta.
¿Es que nadie lo recuerda?
Yo sistematicé el insomnio como pude,
hice o no lo debido, jugué mis viejas cartas como pude,
pero ahora… no se que juego es este.
Como sea, ya se acercan,
los infinitos antílopes de “Kimba” en estampida.
No va a ser posible detenerlos,
el agua no parece preparada al sacrificio.
En tanto los líderes autistas
y los leones del microchip borrando huellas.
Los emisarios del dolor y del pavor, los ingenieros de la hipnosis.
Allí todos.
Sin enterarse que este cuento está acabado.
Este final parecía escrito.)))
Cierto amanecer dio la promesa.
El sol ha venido al fin a nuestro encuentro
elevándonos, pequeñas gotas vaporosas,
elevándonos
a través de este sabio arcoiris de tortugas.
*Esta ha sido una crujiente crónica del estilizado paranoide que ahora volvemos a conocer como “Pequeña gota de rocío”
No
es extraño que en breve, vuelva a ejercitar sus caprichosas profecías.
Lo que es yo, me repliego hacia el origen de las cosas.*
